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那天,我在风衣里藏了把刀
我看见了一本褶褶皱皱的小说。《拉萨的小男人》。上面的色彩已经被磨得发白。我翻着，闻着里面飘出的，一股特殊的味道，我说不好是什么。那是一本从很远的江西带过来的书，被人翻过很多遍了。书和人不一样，一本书被翻过很多遍了，它里面的文字和思想还在，一个人要是被翻了很多遍的话，那她就是一个破烂。我这里的人指的是女人。
其实世界上的很多事情都是暧昧的暧昧，像我们泛滥的情欲在今天完全可以通过找一个婊子来完成，那些飞舞的精虫啊！你们在哪里安家落户？还是都白白的荒废了？
那五号的小字密密麻麻的如蚂蚁，在停留在纸页上，我们不也是芸芸众生里的一只蚂蚁吗？我们活着，想活得更好，但我们靠写字活着，我们无法活得更好，我们蔑视金钱，又缺金钱。
我们甚至下贱的喊着：“我们贫穷，我们快乐”的口号。
狗屁了。这样的口号永远无法使我们达到高潮。
我喜欢里面的《低声呻吟》， 喜欢我们共同的羞耻的痕迹。
我吸着烟，把烟灰弹在床的缝隙里。
我的朋友在打着雷般的呼噜声，他睡得很香，仿佛真的是很累了。
他到北京二十多天了，在一直的给别人看稿子。
伴着他的呼噜声，我阅读着马原的作品。
烟灰被弹到床底下的时候，我还是从书面上移开我的目光。
我想到了可能会发生的一场大火，熊熊的大火把我们淹没在火海里，我们在里面挣扎着，喊叫着，疼痛的呻吟起来。火在吞噬着我们的衣服，我们的皮肤，我们的体毛，我们的脸孔……我们赤裸裸的被火淹没着。
屋子里很冷，我感到身上真的像被大火灼伤过似的，隐隐的疼痛，一阵阵的发烧。
我把书放在枕头的一边，下意识的低下头，往床底下看了看，白色的烟灰静静地躺在那里，我放心的又拿起书，拿起《拉萨的小男人》。
我转过头看着朋友蒙头的大睡，心里充满了凄楚。
我在感叹着，我们都不是这里的人，我们在流浪，在飘着，像窗外的黑暗，我没有看见北京的星星。我想，北京的天空上会升起我们的星星吗？
我的情绪多少有些悲观，低声的呻吟在心底不时地波浪般的泛起。
在异乡，是一种命运的归宿？还是？马原当初不也是在异乡吗？我想说是西藏造就了大师马原。
我合上书本，闭上眼睛，默默地想着，眼泪冰凉的从眼角流下来。
闭上眼睛的世界是黑暗的，这个道理谁都知道。
可是，我仿佛看见了黑暗中一道闪光的门向我洞开着，从里面传出那低声的呻吟，像是一个女人的声音，所有身在异乡的人的呻吟，泛滥着……
那呻吟是疼痛的，孤独的……
但闪过一丝的磷光，像跳动的鬼火。
鬼火是我的眼睛，我用它在黑暗中寻找我的道路。
低沉痛楚的呻吟声，再一次的传出来，一个女人从那扇门里面走出来…… |
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狗仔卡
发表于 2003-7-22 22:12:47
恢复卡
发表于 2003-7-22 22:17:49
再这么罗索我解雇他
